Родной, ты близок мне и дорог,
Но иногда коробит взгляд:
Мой Киев - философский город,
Где памятники говорят.

На радость далеко идущим
Ворота Лядские стоят.

Мужик с мороженым текущим Донецку отдан, свят-свят-свят.

Здесь тихо обсуждая стачку,
Подпольщики пьют самогон,

Мужик, терзающий собачку,
Гордится именем Самсон.

А Незалежн?сть, вне сомнений,
В низине, гордая, стоит.

Как будто бабочка на члене,
Еще чуть-чуть и улетит.

И кажется, звенит так близко -
То Лавра <гнется и скрыпит>:

И будет гнить под обелиском
То, что наш Уряд натворит.