Художник.

Ночь. В комнате пусто. Я просыпаюсь.
Света нет,  зажигаю свечу.
И неизвестно к кому обращаюсь,
Просто поговорить хочу.

"Нарисуй, художник, меня.
Видишь, я стою со свечой,
На моем лице остатки огня...
Нет, лучше поговори со мной.

Знаешь, мне сейчас так одиноко,
Хочется, чтобы кто-то был рядом.
Сегодня я не была на уроках.
Спасибо, что ты здесь. Я очень рада.

Ты знаешь, а жизнь обошлась со мной строго -
Я знаю потери и неудачи.
Еще ведь не пройдена дорога,
Ответа нет лишь в одной задаче

С условием: "жизнь". А может быть скоро
Что-то заставит меня оглянуться,
Увидеть красивый сказочный город...
Слушай, мне хочется вернуться!

Смотри, за окном твои желтые листья.
Сейчас весна, но мы все же забудем
Забрать твой холст и мягкие кисти...
Я утратила детскую веру людям.

Они поученья назвали наукой.
А мне, почему-то, смешно,
Когда они, изнывая от скуки,
Не верят в то, что дано.

Они хотят мою жизнь изменить
И требуют от меня обещания...
Скажи, ты бы смог так безропотно жить?"
В ответ немое молчание.

Я оглянулась - свеча всё горит.
Я, оказалось, стою у окна.
"Но кто же здесь со мной говорит?"
Ночь. В комнате пусто. Я одна...